Город опадающих листьев

В осеннем парке пахло яблоками. Этим ароматом, казалось, был пропитан сам воздух. Вековые исполины-дубы каждый год становились свидетелями, на мой взгляд, самого прекрасного действа природы. Когда налетающий ветер срывает с веток пожелтевшие листья, а потом, бережно кружа, опускает на землю. Так на прелой траве появлялся золотистый ковер, мягко пружинящий под ногами.
Я люблю здесь бывать, жаль только, что получается это очень и очень редко. Всего лишь раз в году. На день Имени. Где бы я не находился, каждый раз меня тянет сюда и не находится сил сопротивляться этому желанию. Тут можно снова вспомнить все радостные моменты детства, проведенного в густых кронах здешних деревьев. Теперь мне становится понятно, почему родители так любили бывать здесь. Необъяснимая красота и ощущение древности тянули к себе…
Мать всегда говорила, что в этих краях в невообразимо далекие времена стоял город, не имеющий названия. Именно потому величественные деревья и выросли на его руинах, превзойдя размерами всех своих сородичей. Никогда не задумывался об этом, играя или же просто наслаждаясь покоем этого места, сидя меж узловатых корней. Все это необычно для человека нынешнего времени. Все стараются достичь высот в своей профессии, спешат куда-то, не оставляя времени на себя, страдают от надуманных чувств… Я — не исключение. Работаю, чтобы есть хлеб с маслом, а иногда и без него. И лишь здесь, в этот день никто не посмеет потревожить мой покой.
По пустынной тропинке лучше всего идти одному, по щиколотку утопая в дубовых листьях. Их шорох ласкает слух, уставший от надоедливого городского шума. Сколько помню себя, среди деревьев никогда не было ни птиц, ни людей, ни зверей и каждую осень неведомо откуда появлялся запах спелых яблок.
Проведя рукой по грубой коре исполина, ладонь ощутила тепло. Однажды со мной уже было такое, только тогда я до смерти испугался, теперь же нестерпимо захотелось присесть, прислонившись спиной к дереву. Не стану сопротивляться. Странная слабость разлилась по всему телу, а затем пришел и сон, странный сон…

«…Высокие шпили столицы, казалось, подпирали само небо, которое лучилось розовым светом заката. Величественные стены, дома из белоснежного камня, мощеные темным булыжником улицы и, словно жемчужина в обширной коллекции ювелира, дворец Правителя. Поистине, лишь гениальному архитектору было под силу создать такое. Строение просто захватывало дух своей невообразимой гармоничностью, сочетавшей в себе все грани искусства. Невесомые переходы связывали отдельные башни, издали казавшиеся тоненькими паутинками, колонны украшала затейливая растительная резьба, а верхнюю смотровую площадку «стерегли» десятки статуй Правителей прошлого. Но самым главным был материал, использовавшийся при постройке — эрртил. Когда лучи солнца касались его поверхности, он начинал испускать золотистый свет, подобный цвету осеннего сада, когда же наступала ночь, и свет луны нежно обволакивал спящий город, дворец источал прекрасный серебристый ореол…
Сад находился в самом центре столицы, пестуемый целым сонмом людей, во все времена года сохраняя свою невозмутимость. Зимой, укутанный серебряным покрывалом. Весной, пропитанный биением просыпающейся жизни. Летом, утопающей в изумрудной зелени листвы. Осенью, блистая золотом не хуже дворца Правителя…»

Ощущение реальности пришло внезапно, рывком. Что это было? Откуда взялось это странное видение, не похожее на вымысел? Ответом стал лишь залихватский свист ветра, подхватившего очередной ворох опавших листьев. Незаметно подкрался вечер, забирая последние часы моего уединения. Дыхнув на ладони, я вытащил из сумки небольшой альбом. На всех страницах была написана одна строчка — третье октября, а чуть ниже красовались три дубовых листа. Это вся моя жизнь, начиная с первого крика и заканчивая пустой неизвестностью. Каждую страницу я помню наизусть, до самых мельчайших подробностей, потому что в альбоме нет двух одинаковых.

Небо усыпали звезды, превращая это сказочное место в обитель человеческих страхов, но в голове по-прежнему было светло от сегодняшних воспоминаний. Возвращаясь обратно в город по узкой тропинке, так и хотелось схватить кисти и тут же приняться за работу. То, что пригрезилось в парке, наверное, было последним откровением деревьев перед зимой…

Теплота дома разливалась по телу, прогоняя последние капли усталости. На дворе давно наступила ночь, а разгоревшийся внутри костер неведомого пламени требовал действия. В старинном комоде обнаружился заботливо свернутый холст, кисти и краски. Сколько же времени прошло с того момента, когда был написан последний холст?.. Давно…

Рассветные лучи пробивались тоненькими струйками через плотные шторы, подсвечивая витающую в воздухе пыль. Рухнув в кресло, обессиленный, я стал рассматривать картину, завораживающую с первого взгляда. Ей не стало то видение, оно послужило лишь толчком, той самой бурей, которая прорвала плотину сдерживаемых чувств. Такая близкая безграничная нежность и пульсирующая темнота смотрели на меня с холста. Хотелось просто раствориться, исчезнуть в этой глубине пугающих оттенков черного цвета. Этот порыв уравновешивало легкое касание ветра, закружившего снежинки вокруг такого знакомого силуэта. Ручьями растекались на горизонте облака, окрашивая далекое небо в розовые цвета. Невообразимо получилось передать еле ощутимую границу между ночью и днем, когда на западе властвует сон и покой, а на востоке прорываются первые вестники поднимающегося солнца… Между тьмой и светом…

Очередной день пролетел незаметно. Дела, дела и еще раз дела. Совсем не хотелось выполнять нудные обязанности, поручения. Хотелось снова ощутить волшебство засыпающего перед зимой сада, снова окунуться в аромат спелых яблок. Только теперь придется ждать до следующего года. Жаль…

Засыпая в своей кровати, перед глазами стоял нарисованный образ, такой знакомый и такой неизвестный, пугающий и притягивающий одновременно, такой живой и такой…мертвый, оставшийся в далеком прошлом. Это не мои мысли!!! Озарение пришло и стало настолько обескураживающим, что сон мгновенно улетучился. То, что не дает покоя усталому сознанию последние дни — не мое! Но тогда чье же?! Как могут чужие воспоминания жить собственной жизнью в другом сознании?

Старый, потрепанный томик как будто сам ткнулся в ладонь. Стихи. Их так любила мать. Смутно знакомые строки на первой странице.

На обрыве тихо, нету ни души,
В чистой речке рядом шепчут камыши.
Только мы с Луною, да бутыль вина,
Только боль и радость и еще Она…

Опрокинув в горло огненную смесь,
Вспомню, как все было… Было? Может, есть?
Нет, наверно, было, было — не прошло!
Та, что подарила мне Любви вино…

Опрокинув рюмку, посмотрю я вдаль,
Там, где моя радость и моя печаль…
Сердце не разделишь, как ни поверни
Только кто-то шепчет: «Счастье не спугни…»

Опрокинув третью, встану, потянусь.
Может, станет легче и уймется грусть.
Высыпали звезды в небе надо мной,
Как тогда, на свадьбе, раннею весной…

Синий плащ и ветер и глаза в глаза…
По щеке соленая пробежит слеза.
Не приходит радость, не уходит грусть.
Может, так и надо? Надо? Ну и пусть.

За нее порадуюсь, с пьяной высоты
Что ж, любви и не было, но была лишь ты…
В поле, за спиною, ветер-шалопай.
Прошепчу ему я: «Что брат? Наливай…»

Вылью из бутыли все в стакан до дна.
Мне ночами тихими светит лишь Луна…
На обрыве тихо, нету ни души,
Только в чистой речке шепчут камыши…

Грустно. Хотя можно понять съедающие человека чувства. Жаль, я так писать не умею. Строки стихотворения принесли долгожданную усталость, незаметно сменившуюся умиротворяющим сном. Последней мыслью, пробежавшей в голове, были тихий голос удовольствия — не на работу…

Проснулся я только вечером. На смятой постели все также лежал раскрытый потрепанный томик с виршами неизвестного автора, а у комода стояла картина. К ней так и тянуло. Хотелось рассмотреть каждую деталь, каждый взмах крыльев неведомых птиц, замерший, насторожившись, силуэт… Тряхнув головой, отогнал мысли прочь. Надо вставать, а совсем не хочется.

Отмокая в огромной бочке, где вода источала аромат свежесрубленных сосен, почти уснув, снова пришло видение…
«…Легкие шаги не тревожили ночной покой уснувшего сада. Замирая на долю мгновения, темный силуэт неумолимо продвигался вглубь скопления ухоженных деревьев. Звериная грация точеных, филигранных движений идеального хищника завораживала одним лишь наблюдением. На миг показавшаяся среди облачного неба луна осветила лицо непередаваемой красоты. Серебристые волосы, сплетенные в тугую косу, мерно покачивающуюся в такт движениям, кошачьи глаза, осматривающие окружающее пространство, а в руке букет черных цветов…»

И снова рывок изумленного сознания. Теплая вода с запахом хвойной смолы, мой дом. Минут десять понадобилось, чтобы унять бешено стучащее сердце. Немного успокоившись, я погрузился под воду с головой, надеясь отрешиться от мечущихся мыслей. Не получалось. Вокруг мелькали пузырьки выпускаемого воздуха, образуя причудливую прозрачную вязь, сквозь которую, казалось, можно увидеть что-то неподвластное разуму. Почувствовав покалывание в груди, пришлось всплыть. Закончился воздух в легких.

Во сне мне все казалось таким чарующим, таким необыкновенным, что душа на мгновения замирала, радуясь причудливому сочетанию красок видения. Я отдавал себе отчет, что это лишь сон, но все происходящее со мной было настолько реальным, что порой, я уже не знал где потусторонний мир, а где действительность. После промелькнувшего молнией дня, расслабленный дух безо всяких препятствий скользнул в объятия Морфея. На этот раз я очутился в своей картине, в том самом незабываемом саду. Среди ночного, умиротворяющего дыхания деревьев. На миг сердце зашлось в бешеной пляске, норовя пробить грудину, но также быстро успокоилось, когда взгляд наткнулся на нее… Поразительной красоты девушка медленно шла ко мне. Хотя, «шла» не совсем подобающее определение — она плыла. Да-да, именно плыла. Я так и не смог услышать ни одного шага. Не говоря ни слова, она положила мне руку на плечо и приникла губами к моим. Восторг, упоение, удовольствие, страх, ощущение полета — все слилось в этом поцелуе, а потом я ощутил солоноватый привкус во рту и… чуть не сошел с ума! Это было так… восхитительно! Она улыбнулась, протянула букет, а затем томно прошептала:
— Добро пожаловать…

Пробуждение оказалось не столь комфортным. По всему телу пробегали жутко неприятные судороги, ощущалась дикая жажда и хотелось быстрее принять душ, но тут взгляд уперся в комод. Картины не было! Беглый осмотр комнаты показал присутствие чужих во время моего сна. Но кто? Первое, что пришло на ум — незнакомка из сна. Но ведь это СОН!!! Устремив взгляд на стол, увидел букет тех самых цветов.
— Это асфодели. — раздался голос с боку. — Их дарят только гениям своего дела. Поздравляю, теперь ты один из нас.
— Из кого?
— У нас много имен. Я предпочитаю — Пьющие Кровь.
— Почему я?
— Твой дар уникален, его нужно сохранить. Пойдем, нас уже ждут в Городе.
— В каком городе?
— Городе опадающих листьев.
Дальнейшие вопросы отпали сами собой, это была она, а вслед за ней в комнату ворвался аромат спелых яблок…