Тихо и темно

Ночь. Тихо и темно.
Вдруг! Гляжу-смотрю – пятно.
С ручками и ножками,
Славно, что не с рожками.
В общем, это – силуэт.
Мы глядим с ним тет-а-тет.
Говорю ему сурово:
«Вы, простите, тут какого?»
А оно в ответ ни слова.
На часах уж пол второго.
Продолжаю гнуть своё:
«Кто ты, чудо? Ё-моё…»
То ли так меня накрыло?
Что за призрак Мойдодыра?
Или Смерть пришла уже?
Жаль, не Таня в неглиже.
Всё. Терпенье на исходе.
Я кричу. Я весь на взводе:
«Ну-ка, эктоплазму в руки
И вали – такие штуки!
Это – частная квартира,
Ты в ней вроде дезертира,
А точнее – оккупанта,
Будь ты морок, будь ты Санта!
Двигай, сгинь, исчезни, гад!
Здесь тебе никто не рад!»
Нечто странно поступило,
Улыбнулось мне так мило,
Покрутило у виска
И пропало. Вот те на.
До меня дошло не сразу —
Это ж – Муза для рассказа.
Я кричу в догонку ей:
«Милая, постой же, эээй!»

Но она ушла уже,
И теперь надо
Как-то дописать вот это,
Пусть хоть стих, а не рассказ… мда