Bon appetit!

Старенький домик приземисто горбился в самом центре Москвы. Подслеповато щурясь, он разглядывал снующие по мостовой машины, подслушивал разговоры людей и совсем уж редко хлопал дверьми. Суета раздражала его.

Над неприметным входом кто-то заботливо прибил скромную табличку — «Долли». И все, больше никаких уточнений: кто знает, тот поймет.

— Ну, вот мы и пришли, – Егор коснулся бронзовой ручки. – Не передумала?

— Я? – Марго кокетливо улыбнулась. – И не мечтай.

Столичная богема только и делала, что шепталась об этом загадочном ресторане. Сюда не пускали обывателей с улицы, лишь по рекомендации. Даже баснословные цены не отпугивали страждущих вкусить здешней кухни, скорее наоборот.

Целый месяц пришлось дожидаться очереди и, что странно, сдать кучу анализов – в этом вопросе управляющий был непреклонен.

— Мы крайне озабочены нашей репутацией. А если у Вас на что-нибудь аллергия?

И не поспоришь ведь.

В фойе их встретил услужливый метрдотель и, дав подписать какие-то бумаги, препроводил в отдельный кабинет. Согласно местному этикету гостей ждал сон. Скрупулезно рассчитанная доза анестетика помогла им отключиться.

Когда посетители очнулись, их уже ждал уютный столик, свечи и живые цветы. Тихонечко шуршал мелодичный парижский шансон. Дурманил терпкий аромат вина.

— За тебя! – Шепнул Егор и чокнулся бокалом.

Подали салат. Чуть позже – основное блюдо с гарниром. И, наконец, десерт.

— Превосходно!

По традиции к ним вышел шеф-повар и теперь весьма заслуженно принимал комплименты в свой адрес.

— Позвольте узнать, что это было? Печень, как я полагаю?

— Да, — мужчина слегка усмехнулся.

Наступала кульминация вечера.

— Говяжья? Или телячья?

— О нет! Ваша!

Егору показалось, что он ослышался.

— Чья, простите?

— Ваша!

Справа заныло. Гость резко рванул рубашку — на коже алел аккуратный шрам. Едва не рухнув в обморок, сквозь платье Марго нащупала что-то похожее и у себя.

— Вы… — Каннибал вскочил, опрокинув стул. – Вы…

— Плохая привычка подписывать бумаги, не читая их. – Участливо вздохнул шеф-повар. – Жаль.

Помимо своей прямой обязанности, он был еще и тонким психологом. Выбрать правильный момент – это искусство!

«Пора!» — Догадался он.

— Успокойтесь. К утру шрамы сойдут. Никто Вас не оперировал. За месяц печень была искусственно выращена из взятого генного материала.

Пауза. Егор залпом осушил бокал вина и расхохотался.

Bon appetit!