Бессильный

Таких я давно не видал – аж со вчерашнего вечера. Накрашена, напомажена, кудри завиты, а платье белое сияет так, что глазам больно. Нет для нас, злыдней, лучшей мишени.

Прицелился я хорошенько и каблук ей напополам – хрясь! А то расцоколась тут!

Расчёт такой был, чтоб она в лужу шмякнулась, и получилось бы – честно! Да вот нашёлся один, герой былинный, в шортах, футболке и кепке дурацкой. Бежал бы себе мимо, так нет – кинулся, поймал.

– Ой! Спасибо, спасибо! – запричитала девушка. – Чуть не упала…

– Да, повезло, что я успел.

– Повезло, – вздохнула девушка, а сама шпильку отломанную пнула. – Ничего не скажешь.

Тут я бегуна решил прогнать – ветром ему в лицо дунул. Кепку сорвало, понесло. Но накрашенная эта вдруг изогнулась, словно лебедь белая, и – хвать её на лету! Сговорились они, что ли?

– Теперь и вам спасибо, – усмехнулся парень и макушку свою рыжую почесал.

Я-то думал, он лысину прячет – ошибся, жаль. И девушка на него чего-то уставилась, будто на чудо расчудесное. Надоели, в общем, мне эти двое.

А тут и машинка подоспела. Я руль чуть-чуть подкрутил, та и пронеслась по луже, словно ладья по морю-окияну. Но только наш пострел и здесь поспел: шагнул, спиной повернулся – все брызги ему одному и достались.

– Зачем вы так? – опешила девушка.

– Ну… Вы такая красивая – явно собрались куда-то. А я на пробежке всё равно, да и живу неподалёку, – сказал и глаза спрятал, за ключами зачем-то полез.

Вот сейчас я с тобой за всё рассчитаюсь!

Колдонул я как следует – так, что любой злыдень позавидовал бы, – ключи у героя в пальцах и заскакали. Раз, другой – и в лужу. А там сквозь решётку провалились. Бульк – и поминай, как звали.

– Чёрт!

Он самый! Прощай, дом родной, здравствуй, дальняя дорога!

– Запасные у родителей есть, но они на даче…

– А пойдёмте ко мне! – выпалила девушка и покраснела чего-то до самых ушей. – Я тоже недалеко живу. У меня от бывшего одежда осталась. И чай есть, и запеканка… Меня, кстати, Маша зовут.

– Артём.

Тут уж я не выдержал – довели проклятые! Призвал силу тёмную, но вдруг – ай! – стукнул меня кто-то по затылку.

– А ну цыц, малой! Лопнешь ещё от натуги.

– Шеф! Да, я… я же…

– Цыц, сказал! Не твой уровень.

Никогда я его таким не видел. Хмурый, серьёзный. Если б не рога и копыта – нипочём бы не узнал. Посмотрел он на парочку эту, под руку идущую, и добавил:

– Да и я бессилен.